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Impatience des verts
Aux collines en marche
Folie des jaunes
Dans les prés
Et à mes pieds
S’enfuit le rose
Du sentier.
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Les nuages sans bruit
Mettent leurs ailes d’ange
Plumes légères
Papillons blancs
Filandres échevelées
Par-dessus les forêts
Petites fleurs d’écume
Scabieuses aux mains d’argent
Une dernière pirouette
Puis c’est la poudre d’escampette
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