Quand brille au champ le rouge sang, quand vient au pré la fleur rousselle, par les chemins en ribambelles, sur les talus sous les ombelles, dans tous les cœurs qui cascabellent, le ciel dépose son vin doux. Coquelicot, coqueliquette, printemps mouvant...
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Un jour, je serai vieille. Je resterai des heures, assise à ma fenêtre, derrière un rideau blanc souligné de dentelle. Je verrai les oiseaux dans le ciel à la tombée du jour, les nuages changeants effilochés de rose, un chat sur les toits gris, levant...
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Et même quelques chars Ornés de fiers sofas. Etourdi sans malice Le jeune homme grimpa. On lui mit dans les mains Un trombone à coulisse Dans lequel il souffla Essayant mais en vain De trouver l’air ancien Que lui chantait sa mère Quand il était loupiot....
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